De nuevo curvas
bruñidas de cristal,
en las ramas altas de árbol que mantienen el reloj:
son las pus en punto.
Pus de melancolía
servida en la mesa,
es solo un trago largo.
...Como si ahora
esta
noche
pudiera poder...
Contracurva de bueyes,
es hora de dormir.
Solo otra curva más.
(...Y todas las veces que parecía que sí,
pero no).
