I Live For You

¿Qués vivir? ¿Eh...? ¿Ah...?
Vivirte digo, man. Yon sé... Vivirse rastar acá paalgo? ra poner los lienzo is lira la calle pamordei flore ocaca, según qué bicho cante, man? Yosé ques mucho traquín po poca lana, no lalcanza, quilo pariente, nompa sananda: no vailel tanta pantadan la ecía pa elimentá sta carnemía, man.
¿Ien tons? Sisomos loque nos dice neque sonos. Presto? E pilchar e? O vivir por me, vivir por te...? Sai lados ta vivir poro tro, jui, juis saladoi, man... Jui!! Se valotro y ¿queai?... ¿quieai? Levar los platoi casa delo tro laoela medianera...
Juiai!! Masva leprender la cola iviví poruno. Dema siago arraisgado vivir porotro. Maisme jor tavivir parau no.

Lo dicho anteriormente no necesariamente refleja lo que hay en la mente del que posteó. Ningún Bestia fue consecuentemente dañado en la producción de lo que sea que lo escrito arriba sea.

DIOS

"Dios es un concepto por el cual medimos nuestro dolor." John Lennon

Es fácil: dios existe y me odia con la poca atención y casualidad con que se odia a alguna gota de lluvia en medio de un aguacero que le está mojando a uno el pelo recién lavado. Y el olvido prolonga el odio.

¡Viva! ¡Viva!

Andando a esperanza

Así como hay autos que andan a nafta, a gasoil o a gas, algunas personas andan a esperanza. Mi esperanza tiene sabor a metal. Gusto a llanura cíclica que hace perdurar las penas, elevándolas al infinito.
Lo bueno es que nunca se llora o se siente dolor en esa planicie blanca, propia. Miralo. Mirá cómo salta, cómo va de acá para allá... Y hasta parece... normal.

Andar a esperanza es estar quieto, aguardando el revés del mundo, el otro lado del dobladillo de la botamanga de Dios.

Menos mal que simpatizo con Gimnasia...

Oggi Junco... Amo de noches bolcheviques.

Cáncer mata al perro más feo del mundo

Un perro tuerto, sin pelo y de tres patas que apenas unos meses ganó el título del canino doméstico más feo del mundo falleció de cáncer.

El diario St. Petersburg Times de la Florida informó que Gus, de la raza Chino Crestado, falleció a los nueve años de edad.
Gus fue rescatado de una casa donde se le descuidó. Ganó el concurso anual del perro más feo del mundo durante la feria de Sonoma-Marin, en el norte de California.
El animalito provenía de orígenes humildes. Según la feria, su familia adoptiva en Gulfport, Florida, lo rescató después de enterarse de que era mantenido en una canasta dentro de un garaje.
Tenía una pierna amputada debido a un tumor superficial y perdió un ojo en una pelea con un gato.

Dedicado a mi amiga Victoire

Ésta es Vic con cara de feliz-cumpleaños-me-regalaron-el-cubil-felino:

Mucho gusto, encantado, el placer es mío.

Es un hombre el que mejor sabe de mí;
siente y se para al borde del acantilado
y es él la sombra en la oscuridad.
Ha visto lo que yo vi y
entiende como yo.
Sobre mi pecho, sus talones de pecho inflado
no por comodidad consigo mismo
sino por nadas muy, muy hondas.
A sus pies, un mar vive:
es la gente que de empresas, vidas y amores
llena sus días.
El negro (él, negro), el vacío (él, ¡vicio!) que se dobla,
dobla de ver y volver a ver, lo que nadie más podría hacer.
Y la canción persiste.


Y se burlan de mí.

----------------------------(-Papá, papá,
en la escuela me dicen dientudo.
-Bueno hijito, no les hagas caso, pero ahora cerrame la boca,
que me rayás el piso recién encerado con la cera a base del hígado de la abuelita,
que la javie ya se está pudriendo en el cajón, allá atrás).

Yo también puedo ser suave, ¿saben?

No sé muy bien por qué lo pongo acá, pero supongo que él y yo seremos parecidos...

Cuando la aspereza duerme afuera, al muchacho de atrás le van a romper el corazón... ¡el muy boludo!, jajjaja...

¡Púdrete, Tony Hawk!

INTRODUCTORIA I

Quiero, quiero que me salga un alien de la panza,
que se asome, primero,
como dándome pataditas,
y que salga en la eco, y todo.
Después, un día,
en medio del desayuno,
o en un pasillo cualquiera,
o en la verdulería,
alguien me diría
“¿te sentís bien, vos?”.
Y las manitos se le notarían a través de mi piel,
y yo estaría transpirando,
y yo caería al piso,
y respiraría como me dijeron en el curso,
y de pronto ¡¡¡PLAAAAAAAAAAAAKK!!!,
rompo vientre
(no bolsa, ¿qué decís?... yo soy hombre, no tengo bolsa, tonto/a),
y cuando todos abran los ojos,
verían mi cuerpo hecho objeto,
sobre las baldosas de la verdulería,
rodeado por un guiso de tripa gorda procesada,
100 gr. de hueso molido (preferentemente costilla),
una pizca de bazo para que realce la tripa gorda,
hígado cortado en juliana, 250 gr.,
y chinchulines, y excremento,
todo aderezado con sangre todavía tibia
(sal y pimienta a gusto).
Y notarían sus ropas salpicadas,
(y se horrorizarían)
pero no verían a mi octavo pasajerito,
pegado al techo,
y se preguntarían qué acababa de pasar,
y sentirían pavor,
y no se les ocurriría correr,
y después de unos minutos, se acercarían
a un ex yo,
y no repararían en sus costados,
y de repente, ¡no!, ¡CUIDADO!,
¡¡ahí, detrás de las sandías!!,
mi criatura se le atacharía a la cara,
y ese verdulero, el mismo que sobredimensiona los precios cada vez que puede,
sería, ahora, nursery.

...Y yo habría sido tan feliz.

Guerra interna

Acechar.

¡Feliz Navidad! (para no ser tan vulgares de festejarla en diciembre)

Querido Papá Noel:

Yo sé que este año no fui un nene bueno. No estudié y miré mucha tele y jugué mucho a los jueguitos, pero por favor traeme a una Adora de carne y hueso. Y entradas para el Gran Rex para Casi Ángeles.

Creo que siempre estuve enamorado de Adora/She-ra. Es la mejor, lejos, es una masa. No como Adam, que es un pobre pavote que se viste de rosa y tiene las ingles paspadas...

Adora... Adora... me conmueve...

¿Y éstos de qué mierda se ríen?, seré curioso... Pero los miro igual...

Hold On

Tom Waits... Quisiera ser su amigo. Es un genio, Tom Waits.

Hold On, de Tom Waits. Álbum: Mule Variations (lo rerecomiendo).

Petición

Por favor, les pido atenta y humildemente a los ya sufridos lectores de este blog ("sufridos" por estar acá), que antes de opinar mal del post de abajo, lo transiten hasta el final (a través de los hipervínculos). Una vez hecho esto, acepto cualquier clase de insultos en los comentarios. En realidad, no tendría que temer nada, ya que me parece totalmente irrelevante lo que hay abajo, pero lo cierto es que no quiero que nadie se ofenda o enoje conmigo. Por favor, eso es lo último que busco.

Desde ya, muchas gracias por la paciencia.

< v >

Alzó un brazo el dios,
y de un acervo de preguntas sacó unas cuantas.
Vino una pelota rodando al dios,
y la levantó con un movimiento de pie,
y con una seña de dedo, le sacó los parches.
Ensartó las pestañas el dios
en un bostezo, y sublimó de ahí
el sueño de abrazar a una mujer: a una, no cualquiera.
Se le acababan las facturas pero no el agua para el mate al dios,
y se hizo de más, pero dejó perder la crema pastelera,
porque a él tampoco le gustaba.
Salía de la heladera del dios
la pestilencia retorcida
de un coliflor prohibido.

Y antes de las ocho, el dios
sacó la basura,
la cual fue recogida por moiras,
exégetas recursantes,
que crearon un esferoide con sangre
de hedor, parches, sueños…,
preguntas y mucha, mucha
crema pastelera.

Hay que limpiarse las esperanzas
y afeitarse bien las ilusiones:
no sea cuestión de agarrarse una septicemia,
che.

Foto de Pierre Gonnard.

Hu-manadas

Todos sabemos el grave problema que representa el aumento de la temperatura en el planeta como manifestación del cambio climático, y cómo, de no tomar inmediatamente medidas para detenerlo, comprometeremos la mismísima superviviencia de nuestra raza. No obstante, yo no pierdo la fe en la humanidad: siempre cuento con un invierno nuclear.

Lo mejor de Pascua y la soledad del huevito Kinder

migas en el individual... mierda...

Tormes solo

Chori velero

Mi chorizo de credo.

Nevego en un choripán
(el chorizo de cerdo lo usaba como ancla),
el viento de brújula,
sin ancla, ahora,
siempre en el lugar del mar que es nada,
siempre en nunca,
no hay más tierra a mi alrededor
que la que hay en mis orejas.
Hay un hocico mojado, a veces, también;
yo pienso que es el mío,
pero quién sabe.

Navego sin decir, a esta altura del partido,
que navego.
Bailan las olas a mi choripán, a esta altura del partido,
sin decir que bailan.
Y, sin decirlo, a esta altura del partido, siempre el chimichurri se desgrana
de los ojos de lana
de un piloto y bestia.

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ LA P·UU·T·AAAA - Q·U·E - T·EE - RR·E·P·AA·R·I·OOOOOOOOOÓ !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!